Mes: mayo 2022

No es ficción

28 mayo, 2022
Jean Raspail
Jean Raspail, junto a su credo y su obra

Esto no es ficción.

Entre el 2010 y el 2011, el autor francés Renaud Camus publicó dos libros en los que presentó una teoría con la que pretendía explicar qué había detrás de la crisis migratoria y los varios actos terroristas que estaban ocurriendo en países europeos.

Su tesis era que se había iniciado una acción para acabar con la población blanca europea, y no importaban ni los credos ni las ideas políticas.

A dicha teoría se le conoce como la del Gran Reemplazo, la Gran Sustitución o como el Genocidio Blanco. Y, sin importar el nombre con el que se la quiera llamar, la base sigue siendo la misma: se trata de una xenofobia intelectualizada sostenida por hechos y datos o manipulados o que no pueden ser comprobados, y que hace eco en todo aquel que no entiende que toda sociedad puede y debe considerarse como una construcción basada en los cambios.

Y que dichos cambios vienen precisamente de todos esos eventos en los que culturas, razas, pueblos se han encontrado y mezclado.

Eventos que, por cierto, rara vez han sido tersos. Basta recordar cualquier hecho histórico.

En fin, la teoría del Gran Reemplazo está teniendo un lamentable resurgimiento mediático debido a el penúltimo tiroteo ocurrido en Estados Unidos. El de Buffalo. El perpetrador la citó en un manifiesto como una de las razones por las que disparó a todo aquel que no fuera de raza blanca a las afueras de un supermercado.

En dicho documento, compartido en línea desde una cuenta personal, planteó que los clientes de ese negocio eran de una raza que pretendía: reemplazar étnicamente a mi propia gente.

La cuestión aquí es que gran parte de esa teoría atribuida a Camus tiene su base en una novela: El Desembarco, publicada en 1973 y escrita por Jean Raspail.

Catalogada como una novela distópica, su trama plantea que debido a las varias políticas de puertas abiertas y adopción que benefició a naciones africanas, hindúes, musulmanas, asiáticas y latinas, poco a poco la población blanca del mundo comienza a ser minoría.

Los migrantes se niegan a adoptar rasgos culturales, imponiendo su propia cultura en esos territorios en los que se asientan. Y crecen en número, se apropian del territorio, se mezclan.

Así, lenta pero progresivamente, la población blanca sucumbe salvo por un país: Suiza.

Su población resiste como puede el embate de ese mestizaje mundial, aunque la pregunta sería ¿Por cuánto tiempo?

No es de extrañar que gente como Camus o Steve Bannon, estratega de la era Trump y padre de ideas como la del muro fronterizo, citen a la novela de Raspail como un texto capital.

Lo repito, esto desgraciadamente no es una ficción.

Partió de una ficción, sí. En concreto de una novela que, como muchas, solo aventuró a dar respuesta a una pregunta sobre qué pasaría sí…

Pongo esto sobre la mesa justo cuando un hombre con una visión muy limitada del mundo, pero con muchos seguidores (y también adoradores), provocó un debate sobre la viabilidad de que ciertas ideas se expresen sin supervisión en redes sociales.

Así el estado de este mundo que estamos viviendo. Uno donde, recordemos, algunos religiosos y políticos quieren prohibir ciertos libros solo porque no soportan que algunos jóvenes se enteren de hechos históricos y tengan pesadillas.

What a time to be alive?

Atentamente, el Duende Callejero…

Realismo Sucio y “Cohetes Rojos”

15 mayo, 2022
Simon Rex y Suzanna Son en una escena de Red Rocket de Sean Baker
Simon Rex y Suzanna Son en una escena de Red Rocket de Sean Baker

En febrero, el cineasta y escritor norteamericano Mick Garris entrevistó a Sean Baker (1971, Nueva Jersey) para su podcast Post Mortem.

Lo curioso es que el podcast de Garris se especializa en charlas con autores y cineastas relacionados con el horror, el terror y el fantástico, por lo que la obra de Baker, que la componen siete largometrajes, tres cortometrajes y algunos capítulos de series televisivas, difícilmente entra en cualquiera de los cajones de Garris.

De querer etiquetar la obra de Barker, diré que es algo cercano al realismo sucio.

El tal realismo sucio es una corriente que surgió en la literatura norteamericana durante la década de los setenta que tiene como contexto ciudades grandes y/o pequeñas, que entre sus temas está el presentarnos historias mundanas en ambientes sórdidos en los que no hay lugar para la redención de sus personajes. Las tramas que se plantean bajo esa bandera se decantan en el precio que algunos deben pagar por querer alcanzar el manido Sueño Americano.

Porque tras cada historia de éxito ¿Cuántos fracasos podemos contar?

¿Y quién se ocupa de esas historias?

Al presentar a su invitado, Garris habló de ese detalle sobre la obra de Baker. Y como justificación contó que la razón por la que decidió invitarlo a su podcast fue que vio su última película, Red Rocket (2021, Estados Unidos), y quedó encantado.

Le agradezco la decisión a Garris, porque la charla con el también director y co-guionista y director de The Florida Project es un deleite de principio a fin.

Gracias a ella, sabemos un par de cosas sobre Red Rocket que sobrepasan la mera anécdota. Una de ellas es que la película parte de una vieja idea: contar la historia sobre el mundo del porno.

En el 2012, Barker y el guionista Chris Bergoch se inmiscuyeron en ese mundillo con la idea de hacer una película que tuviera que ver con la gente que trabaja tanto frente como detrás de las cámaras. Pero no querían hacer un juicio. Su intención era presentarla como una labor más que algunos hacen para tener un sustento.

Lo que salió de esa incursión fue su cuarta cinta, Starlet. Pero las bases de lo que luego sería Red Rocket quedaron ahí.

Starlet se centró en una joven mujer que entra en el mundo del porno mientras que Red Rocket va de un hombre que ya tuvo su momento de gloria en dicha industria, pero que, ya retirado y plagado de deudas y moretones, regresa a su ciudad natal preguntándose ¿Y ahora?

Baker no es partidario de contar una historia en actos, eso también lo sabemos por su plática con Garris, así que su Red Rocket sería como asomarse en la vida de un puñado de personajes durante un momento de su vida y luego abandonarlos a su suerte sin saber qué pasará con ellos luego de que corran los créditos. Eso sí, su criatura, ese monstruo encantador llamado Mikey Davies (Simon Rex), que regresa a Texas para pedirle posada a su ex-mujer Lil (Bree Elrod) luego de prometerle que por fin cambiará su vida, resultará inolvidable.

Mikey es un depredador todo sonrisas y labia. Sus promesas, lo sabremos pronto, suelen acabar en el bote de basura que se encuentre más cercano. Y es partidario de ir improvisando sobre la marcha. Así pasa de pedir un empleo, que le niegan por su pasado, a servirle a un puchador y luego, tras conocer a la joven pelirroja y pecosa Strawberry (Suzanna Son), imaginar un regreso glorioso al mundo del porno que, claro, será su perdición.

Otro dato que conocemos gracias a la entrevista con Garris es que tenemos Red Rocket debido al COVID.

Barker estaba preparando una producción justo cuando inició la pandemia, por lo que la producción quedó detenida. Tras pasar unas semanas esperando que todo volviera a la normalidad, como nos sucedió a todos, poco a poco fue entendiendo que aquello iba a tomar tiempo. Esa fue la razón por la que sacó del cajón el tratamiento de Red Rocket, habló con productores y con su equipo, y decidió que ese proyecto no iba a necesitar muchos recursos, así que se podía hacer en un ambiente controlado y en poco tiempo.

Ah, y sobre tan curioso título, solo diré que aunque la traducción literal no sería: Cohete rojo. Verán, aquí vale el dicho de piensa mal y acertarás.

Atentamente, el Duende Callejero…

Quijotes Urbanos

7 mayo, 2022
Álex de la Iglesia
Álex de la Iglesia

Álex de la Iglesia (1965, Bilbao) es un realizador cuyo pecado jamás será la sutileza.

Sus películas (y series, como 30 monedas), además de mezclar géneros, acumular referencias, no medirse en cuanto a guiños y lanzar una que otra diatriba contra el estado del mundo (o de España, según sea el caso), lo hacen a ritmo frenético, ajeno a todo consabido concierto y sin que le importe mucho si vamos a acompañarlo hasta el final del viaje o de plano nos bajaremos en algún punto indeterminado del trayecto.

Y no debe extrañarnos que nos sintamos cansados luego de ver alguna de sus obras. La forma en la que narra de la Iglesia es la de alguien al que le apura llegar a algún lugar porque necesita desactivar el artefacto explosivo que sabe que un jefe terrorista ha accionado. Artefacto al que le quedan pocos segundos para llegar al cero, por cierto. O, bueno, también puede que narre como si fuera ese jefe terrorista que necesita dejar el artefacto en el lugar que sabe que hará más daño. Solo que decidió llevarlo con el cronómetro ya corriendo y poco le importa si estalla con el chunche.

Que hay obras mayores y menores en su filmografía, es algo que ni se discute ni debe causar sorpresa. Lo interesante es que difícilmente encontraremos dos cintas con tramas o con tonos similares. Como ya apunté, ni hablar de géneros. Porque aquella película que inicia como una heist movie de manual, va por los diez minutos cuando se transforma en una cinta de horror que, de paso, nos hará lanzar una risita incómoda cada tantas secuencias.

No negaré que las películas de Alex de la Iglesia me causan tal curiosidad que durante años las consideré piezas de caza. La culpa la tuvo El Día de la Bestia (1995, España), la primera película que le conocí gracias a un VHS que renté ya no sé qué tantas veces (y que, cuando el encargado del videoclub anunció que cerraría, acabé comprando).

A veces olvido que El Día de la Bestia merece un puesto en esa infame lista de películas que cada Navidad deben de revisarse. Porque, fuera del insulso debate sobre si es una cinta navideña o solo una película cuya trama ocurre en vísperas de, la historia que narra la deja fuera de dicha discusión.

Verán, el padre Ángel (Álex Angulo), estudioso de teología, acaba de hacer un descubrimiento en el libro del Apocalipsis: la fecha y el lugar en el que nacerá el anticristo. Y esa fecha y ese lugar será en la noche de Navidad de 1995 en Madrid. Así que, para detener al maligno y salvar a la humanidad, el padre inicia una cruzada en la que cometerá todos los pecados posibles con tal de acercarse a la maldad y así impedir que ocurra tal evento. Y para ello, se hace acompañar de un amante del heavy metal, José María (Santiago Segura) y, a la fuerza, del charlatán televisivo de moda, Cavas (Armando de Razza), que se vende como síquico y experto en lo oculto.

En mi opinión, El Día de la Bestia es una de las mejores adaptaciones de El Quijote que se han llevado al cine. Porque, en el fondo, lo que de la Iglesia hizo fue eso: presentarnos cómo sería un Quijote en la España de mediados de los noventa.

Porque en un mundo que borda con el caos, la violencia y la desolación, lo único que será capaz de mantener el orden será alguien que se tome en serio la misión de traer orden, paz y esperanza cueste lo que cueste.

Atentamente, el Duende Callejero…